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    砂石摩擦铁器的声音，在寂静的夜晚格外清晰。

    母亲在灯下补衣服，父亲在堆着柴火，晓梅在温习功课——她借了同学的旧课本，在煤油灯下吃力地看着。

    “怀民，”父亲突然开口，“你最近……心里有事？”

    陆怀民的手顿了顿。

    父亲不识字，但看人的眼光准。

    这个老庄稼把式，能从稻叶的颜色看出缺什么肥，也能从儿子的沉默里看出心事。

    “爸，”陆怀民放下磨石，抬起头，“如果……我是说如果，有机会能继续上学，您觉得……”

    他没说完。这话在1977年6月的皖南农村，听起来像痴人说梦。

    父亲深深吸了一口旱烟，烟雾在暮色中缓缓散开。良久，他才说：

    “你记得村西头的老陈先生吗？”

    “记得。以前教过书的先生。”

    “嗯。”父亲点点头，“最困难的那几年，村里没几个识字的人，谁家要写封信、读个通知，都去找他。他总说，字是人的胆，识了字，走到哪儿都不怕。”

    父亲顿了顿：

    “后来他年纪大了，眼睛不好，还是摸着一本旧字典，用手指头一个字一个字地抠。我去看他，他拉着我说，‘建国啊，我这辈子没留下啥，就留了几本书。你要是有孩子，一定让他们念书。书里有路。’”

    院子里安静下来，只有晓梅翻书页的沙沙声。

    “怀民，”父亲看着儿子，“咱们庄稼人，靠土地吃饭，实在。但要是……要是真有那么条路，能让你走出去，看看更大的天地——”

    他拍了拍柴火堆：“爸不拦你。”

    陆怀民的喉咙忽然哽住了。

    前世，父亲没说过这样的话。也许想过，但没说出口。

    那时家里太穷，穷到连“梦想”都是奢侈品。

    “我只是……随便想想。”陆怀民低声说。

    “想想好。”父亲站起身，拍拍裤腿上的土，“人活着，得有个念想。”

    ……

    夜深了。

    陆怀民躺在木板床上，透过窗棂看着外面的星空。

    农村的夜，黑得纯粹，星星密密麻麻，格外深邃。

    他脑子里转着各种念头。

    高考恢复的消息会在十月公布，考试则在十二月，离现在还有半年。

    前世，消息公布时已经临近考试，很多人来不及准备，只能仓促上阵。

    但现在不一样了。

    他提前知道。

    理科……数理化……他已经很久没碰过了。

    前世那些知识，在几十年的工作中早已融入骨血，但要重新变成应试的内容，还需要梳理。

    更重要的是——他需要课本。

    初中毕业那年，他的课本都卖了废纸。

    农村孩子读书，少有能把课本留到第二年的，要么传给弟妹，要么卖了换钱。

    他翻身下床，蹑手蹑脚走到堂屋。

    煤油灯还亮着，晓梅趴在桌上睡着了，胳膊下压着皱巴巴的数学作业本。

    陆怀民轻轻抽出本子，翻开。

    字迹工整，每一道题都做得认真。

    有些题明显超纲了，但她硬是用笨办法解了出来，旁边还有小字的注释——“老师说可以这样想”。

    他心头一热。

    把作业本放回去，陆怀民看到墙角堆着些杂物。

    走过去翻找，在旧箩筐下面，发现了一捆用油纸包着的东西。

    打开一看，是他小学时的课本。

    语文、算术、自然，三本，边角都磨破了，但每一页都干干净净。

    还有一本手抄的《趣味物理小实验》，是他五年级时，从县里来的代课老师那里借来抄的。

    那个老师只待了三个月，就被调走了。

    走之前，他把这本手抄本送给了陆怀民：“你手巧，爱琢磨，以后会有用。”

    后来呢？

    后来在农机站，这本小册子真的派上了用场。他靠上面的原理，修好了公社第一台柴油机。

    陆怀民翻开册子，第一页写着：“万物皆有理，理在细微处。”

    煤油灯的火苗跳动着，把他的影子投在土墙上。

    他忽然觉得自己应该要做些什么。

    　　


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