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    陕省作协办公室。

    陶之言第四次按下重拨键，耳朵贴着手机，额角的汗已经顺着鬓角淌下来了。

    电话接通。

    “老周，我老陶。”

    “言兄，你别说了，我知道你为啥打来的。”

    对面那位省宣传部门的老朋友声音为难。

    “不是我不帮忙，这话题已经冲上热搜前五，触发了平台的级推流。

    这种全民吃瓜的量级，除非官方发函定性，否则我们强行压热搜，只会适得其反，被网民反噬。”

    “那你再想想办法呐！”

    陶之言站起来，椅子被他顶得往后滑了半米。

    “那孩子才十七岁！他是去下沉采风的，不是去当靶子的！”

    “我知道我知道，可你看那个数据。”

    老周叹了口气。

    “视频几千万播放，五十几万人看直播。

    这种量级的话题，除非当事人自己出来回应，

    或者平台收到官方正式函件，否则谁也压不下来。”

    陶之言眉头紧锁，挂断电话。

    他走到窗前，从烟盒里抽出一根烟，点火的时候，打火机连按了三次才冒出火苗。

    窗外阳光刺眼，

    可他心里却像被人浇了一盆滚油。

    木川镇……那个地方，

    是他力排众议推上去的。

    当时青蓝计划采风候选地评审会上，

    好几个地方作协主席都觉得秦巴山里那座旧厂区条件太差、风险太高，提议从候选名单里划掉。

    是他陶之言拍着胸脯担保。

    他说木川镇有东西，那里的沉默和锈迹底下压着真正的好故事，值得让年轻人去看一看。

    他还说，条件虽然苦，但安全能兜住。

    现在呢？

    安全是兜住了。

    可一个猎奇网红闯进去搅了一通，掐头去尾剪了条视频往网上一扔，

    全网几百万人追着骂一个十七岁的孩子。

    陶之言想起那天在车上，少年安静盯着窗外的岩层，说出那句“天被山顶着走”。

    想起他们抵达木川镇时，少年站在废弃烟囱底下，

    眼睛里没有猎奇，没有居高临下的同情，只有一种极安静的注视。

    那种注视里有敬畏。

    这样的孩子，不该被一群靠消费别人痛苦赚流量的蛀虫毁掉。

    陶之言攥着手机，指头翻到林阙的微信。

    他犹豫了三秒钟。

    不是不想打。

    是怕。

    怕那头接电话的声音里带着委屈，带着动摇，

    带着一个十七岁少年被几百万条恶评砸中之后该有的慌乱。

    如果林阙真被这件事击垮了道心，那他陶之言就是那个推手。

    他咬了咬牙，还是按下了语音通话。

    嘟。

    嘟。

    铃声响了七下。

    陶之言的心一截一截往上提。

    手指紧紧攥着手机壳的边缘。

    第八声。

    “喂。”

    接了。

    声音从听筒里传过来。

    平。

    极平。

    平得像一面没有风的水塘。

    甚至带着一丝刚放下什么东西、伸了个懒腰之后的松散。

    “陶主席好。”

    陶之言愣了一瞬。

    他准备了一肚子安慰的话、打气的话、许诺帮忙善后的话。

    全卡在嗓子眼里，一个字都没蹦出来。

    因为那个声音太稳了。

    稳得不像一个正在被全网围攻的人。

    “林阙。”

    陶之言咽了口唾沫。

    “你……现在还好吧？”

    “挺好的。”

    电话那头传来一阵轻微的吸溜声，紧接着是少年温和的嗓音：

    “陶主席，您吃早饭了吗？刘叔今天的糊汤面，酸菜发得正好。”
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