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    年夜饭摆在小方桌上。煤炉子上炖着白菜豆腐汤，一盘红烧肉，一盘酸豆角。父亲从床底摸出江城大曲，倒了一小杯。

    他端起杯子抿了一口，脸很快红了。他看我一眼：“今年……店里怎么样？”

    “还行。”我夹了筷子白菜，“能过。”

    父亲点点头，没再问。

    母亲说：“过年了，别老想着生意，歇几天。”

    “嗯。”

    我低头扒饭。嘴里是热的，心里记着——不能歇。顾明远过年不打烊，陈婉清还在江城。冬天一过就要备春货，我没有过年的资格。

    饭后，父亲从衣柜深处摸出红包纸，塞了两块钱进去，递给炜婷：“压岁钱。”

    炜婷打开一看，从凳子上蹦起来：“两块钱！”

    她把钱举过头顶跑了一圈，又小心叠好，塞进棉袄内袋，用手按了按。

    我看着她笑红的脸，想起前世——炜婷把高中课本锁进抽屉，去了深圳流水线。她说：“哥，咱家供不起两个人。”

    今生不会了。我把碗里的汤喝完。

    腊月二十六，苏晓棠来了。

    她扛着一个大麻袋推门进来，带进一身寒气，眉毛上都挂着白霜。这是最后一批棉衣，冬货清仓。

    “二十件，点点。”她把麻袋卸在柜台边，拍了拍肩膀上的雪。

    我解开麻袋翻看。新棉花填充的，针脚细密，比市场上那些掺黑心棉的强得多。我点完数，把钱递过去。她没接，先弯腰揉了揉膝盖——麻袋沉，压得她腿有些麻。

    “你数数。”我把钱往前递了递。

    “不用数。”她接过钱，没点数，直接塞进了棉袄口袋。然后从另一个口袋里掏出一块东西，递过来。

    “给你的。”

    我接过来——蓝色棉布，叠得方方正正。展开一看，靛蓝底，右下角绣着两个小小的字：平安。针脚细密，凑近看能看出绣线有细微的粗细变化，是手工绣的。

    “你自己绣的？”

    她把一缕头发别到耳后：“嗯。算是……还你的人情。”

    “八十块的手帕？”我笑了。

    她也笑了，露出一边的酒窝：“手艺人的手帕，不止八十块。”

    说完转身拉开门帘，走进外面的风雪里。门帘落下，带进一股冷风，把我手里的手帕吹得卷了个边。

    我站在门口，捏着那块布。不是什么贵重料子，就是普通的棉布，但被她的体温焐得温热。在这个人人缩着脖子、呵气成冰的冬天，有人花了好几个晚上，一针一线绣了两个字——平安。
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