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    钱文斌没有预约。

    十月的省城，城郊的土路被太阳晒得发硬。钱文斌从面包车上下来，手里拎着一个黑色皮包，身上穿的是灰色中山装——不是市面上那些暴发户爱穿的西装。他站在”炜杰家电”的店门口，没有立刻进去。

    他看了十分钟。

    看进进出出的农民，看门口堆得整整齐齐的纸箱，看那块用红漆手写的招牌。招牌不大，字也不算漂亮，但擦得干净，在秋阳底下泛着光。

    炜杰在店里早就看见了。

    他把手里的账本合上，递给赵强，推门走了出去。

    “钱老板？”

    钱文斌转过头。他比炜杰想象中要高一些，国字脸，鬓角有些白，眼角的皱纹很深，不是笑出来的，是常年皱眉头皱出来的。他打量了炜杰一眼：“你认识我？”

    “省城家电界，谁不认识钱文斌？”炜杰笑了笑，语气平淡，不是恭维，是在陈述一个事实。

    钱文斌嘴角动了一下。那笑容里没什么得意，更像是一种”被认出来了”的满足——就像老匠人看见同行认得自己的手艺。

    “我能进去看看吗？”

    “请。”炜杰侧身，让出一条路。

    钱文斌看得很细。

    他站在货架前，盯着那些电饭煲看了好一会儿。货架是炜杰自己打的木架子，刷了一层清漆，不高，刚好让进来的农民不用仰头就能看到最上面一层。每一层都垫了硬纸板，电饭煲摆得整整齐齐，旁边插着手写的价签——不是那种印刷的，是用毛笔写的，“电饭煲 58元”，字迹歪歪扭扭，但清楚。

    店里人来人往，农民们进来看一眼，问两句价格，掏钱就走。没人讨价还价，没人犹豫。这不像一个刚开半年的新店该有的气象。

    “价签是你写的？”钱文斌问。

    “赵强写的。他字比我好看。”

    钱文斌点点头，继续往前走。电风扇、电水壶、黑白电视机，一样一样看过去。他问了价格，问了保修，问了怎么送货。炜杰一一回答，不藏着，也不炫耀。

    走到最里面的货架前，钱文斌停下了。

    他拿起一个电饭煲，翻过来，看底部的铭牌。“你的电饭煲，从哪儿进的？”

    “温州。”炜杰说。

    “温州？”钱文斌眉头一皱，“不是广东？”

    “温州比广东便宜百分之二十。”

    “质量呢？”

    “差不多。”炜杰顿了顿，“电饭煲这东西，没什么核心技术。温州人敢做，就能做。”
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