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    走到门槛时，他忽然站住了。

    月光从门缝里漏进来，照在他脸上。

    那张脸上没有方才在佛堂里挣扎时的痛苦，取而代之的是一种恍然——

    像是拼了十几年的一块拼图，忽然在今天找到了最后一块。

    那块拼块一直就在母亲手里攥着，母亲等人来要它，等了十六年。

    今天终于有人来要了。

    他想起了父亲临终前，一而再、再而三地叮嘱他的那句话。

    大事不决，让你母亲定夺。

    他一直以为那只是父亲怕他年轻冲动、做事欠考虑才说的老生常谈，是用来给他压惊的安神药。

    直到今天，直到此刻，他才真正明白那句话的分量。

    父亲不是在说客套话，不是在喂他吃定心丸。

    父亲是在告诉他——

    你娘才是咱们张家最清醒的那个人。

    你娘那只瞎了的眼睛里，装着你看不见的东西。

    你以为她什么都不懂，其实她什么都懂，只是她不说。

    她要在最关键的时候才说，而那个最关键的时候，就是现在。

    原来他们老张家，眼光最毒辣的，是这个瞎了一只眼睛的老太太。

    他迈出佛堂，把门轻轻掩上。

    门轴在身后发出一声极轻极细的吱呀，倒像是在替他叹了一口他不敢叹的气。

    夜风迎面扑来，带着院子里桂花的暗香和远处街巷隐约的梆子声。

    晚风掀动他额前的碎发，他仰起头，望着头顶那轮被云遮了半边的月亮。

    云层缓缓移动，月光的银边一点一点地剥出来，从云的缝隙里漏下一束清辉，不偏不倚，正落在他眉心的那道竖纹上。

    那道竖纹从今晚开始，大概再也抹不掉了。

    他长长地吐了一口气。

    那口气憋了整整一晚上，从佛堂到正房，从道衍踏进门槛那一刻起就一直压在胸口。

    现在吐出来，胸口一下子空了许多——

    不是轻松，是麻木，是那种已经做好了最坏打算之后才会有的平静。
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