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    当晚，灯底下，张韬从贴身暗兜里抽出那个牛皮纸信封。

    火漆已经拆过一次，但那张邀请函依旧平整。

    他把纸摊在方桌上，一个字一个字地重新过了一遍。

    护照。

    这两个字搁在1988年，比万元户还稀罕。

    全县城拢共没几个人出过国，手续繁琐不说，光审批周期就能把人耗脱一层皮。

    但有了这封邀请函，流程能缩短大半。

    前提是，材料得齐。

    他得先把东西递上去，等审批走起来了，再南下跑货源。

    等从广东回来，这边差不多也该有个准信了。

    两件事咬着走，一天都不浪费。

    次日天刚亮，张韬先去了村委会。

    支书老赵正在院子里劈柴，腰上系着根草绳，满手是茧。

    “赵叔，我要开个户籍证明和政审材料，办护照用的。”

    斧头悬在半空。

    老赵愣了足足三秒。

    “护照？你要出国？”

    “做生意。”

    老赵把斧头墩在木墩上，上下打量了张韬两遍。

    这个被城里赶回来的后生，前阵子听说在外头折腾得风生水起。

    买新衣裳，请全家下馆子，连房子都嚷嚷着要翻新。

    村里那些婆娘嚼舌根的时候还半信半疑，现在看来，这小子是来真的。

    他没多问。

    翻出公章，在证明材料上盖了两个通红的圆戳子。

    县公安局出入境办事窗口。

    整栋楼就这一个窗口办护照。

    铁栅栏后面坐着个戴黑框眼镜的中年男人，头发剃得极短，一身蓝色制服扣子系到最上面那颗。

    张韬把户口簿、身份证和那封苏联远东对外贸易局的邀请函一并递了进去。

    办事员先翻户口簿，又拿起身份证对了对照片。

    动作不紧不慢，指头在纸页间来回捻了三遍。

    等拿起邀请函的时候，翻页的手停了。

    他把信纸凑近台灯，眯着眼把抬头的徽章看了又看，翻到落款处盯了半晌，拇指在那枚鲜红公章的边缘蹭了蹭。

    信纸搁回窗台。

    他从抽屉里摸出一份空白表格，隔着铁栅栏推了出来。

    “填这个。”

    张韬接过表格，钢笔帽还没拔开，对面又补了一句。

    “你是哪个单位的？”
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